UM DIA TÃO BONITO!

Foi numa quinta-feira de céu azul-inocência com pequenas nuvens brancas desenhadas por crianças, primavera já bem avançada. Estranhei a Marcelina ainda não ter chegado para servir o pequeno almoço. Alguém tocou a campainha. Fui abrir. Surprise: John! Sim, aquele inglês com quem, três meses antes, tinha acampado durante uns dias no teto de uma gaiola descendo o rio Amazonas entre Iquitos e Benjamin Constant!

Muito baixo, quase anão, trabalhava como garçom na Austrália durante seis meses juntando dinheiro para comprar opalas que revendia imediatamente em Londres. Com o lucro viajava pelo mundo. Um clássico globe trotter. Mandei entrar, levei-o até o quarto de hóspedes para deixar sua mochila e tomar banho. E nada de Marcelina...

Começava a preparar o café quando ela chegou, ofegante. Senhor Dimitri! Os militares derrubaram o governo! Eles estão a fazer discursos na rádio. Não tem mais transportes públicos! Está tudo parado! Meu Deus... Onde está minha filha?!

Liguei a rádio. Marchas militares, discursos inflamados, cantos revolucionários. Grândola Vila Morena, mais discursos.... Não podia deixar de participar de um momento tão excepcional. Tomamos o café rápido e fomos até a estação de trens de Cascais. Não havia quase ninguém. Venda de bilhetes fechada, horários incertos. Mas um trem com ar de se preparar para sair. Entramos no momento em que as portas fechavam. Não parou em nenhuma estação. Ao longo dos quarenta minutos de viagem, notei que todas as praias estavam desertas. Chegando ao Cais do Sodré, subimos a pé até o largo do Carmo onde encontramos uma multidão silenciosa à volta do portão do quartel dos bombeiros. Jacarandás floridos. 

Por fim saiu o carro onde o “antimoderno, antiliberal e antidemocrático” presidente do Conselho Marcelo Caetano estava a caminho da prisão. Gritos, cantos. Descemos o Chiado, mas em baixo da rua Garrett, homens atiravam. Melhor mudarmos de itinerário. No dia seguinte - John saíra cedo para outras aventuras pelo mundo – fui até o forte de Caxias para assistir à liberação dos presos políticos. 

Preferi ficar a certa distância, considerando que este era um momento muito íntimo para os familiares. Mas como ficar impassível, sem ser contagiado pela emoção geral? Quase meio século se passou, as imagens continuam fortes na minha memória.

Ainda fiquei um ano em Portugal após este memorável 25 de abril de 1974, também conhecido como Revolução dos Cravos devido às flores oferecidas pelos populares aos soldados rebeldes, revolução que só vitimou quatro civis, todos mortos pela temida DGS (Direção-Geral de Segurança). Após décadas de altos e baixos, Portugal se transformou num paraíso europeu enquanto vivemos aqui um inferno político.