... PODE SEGUI-LO DURANTE UMA VIDA INTEIRA
Marcas de balas e afirmações
franquistas artisticamente grafitadas nas paredes. Arriba España, Primo de
Rivera. España no hay mas que uma, Viva Franco.
Marcas mais secretas, feridas
sangrentas.
Mas aos dezessete anos, eu vou ligar para isso?
Pela primeira vez, uma companhia estrangeira de dança clássica, o London Festival Ballet, esteve no palco do Teatro Madrid por uma semana e esta noite, a última, fomos convidados para uma festa de confraternização no tal palco. Morenos bailarinos andaluzes se misturam a graciosas e douradas dançarinas. É a primeira vez que piso bastidores, que estou no meio de tantos artistas, alguns deles famosos.
Mais de meio-século desapareceu...
Vejo-a como se fosse ontem,
no meio da multidão. Ela se destaca sem esforço.
Tem luz especial.
Estatura média, quadris e seios feitos para parir e alimentar filhos, envolta num vestido negro “de lunares” brancos. Maxilar quadrado, cabelo como ondas noturnas á volta de uma face plena, generosa, lunar, onde brilham dois planetas profundos. Máscara perfeita. Quem é? pergunto a meus acompanhantes.
Uma cantora portuguesa.
Amália Rodrigues. Portuguesa com
certeza. Ouvi vagamente falar nela, em Lisboa onde minha mãe mora há quase um
ano.
Este rosto me fascinará pelo resto da vida. Desde a primeira olhada.
Nossos caminhos por várias vezes se cruzarão. Não vou agora pretender sermos amigos íntimos, mas os raros encontros são carinhosos e a conversa natural. Jantamos juntos no Café des Artistes, reduto das estrelas do show biz em Paris, depois do concerto no Olympia. Nos encontramos durante uma filmagem no Cabo da Roca, vento ácido de salitre movimentando os moinhos. Sei mais de seus amores que ela dos meus, pelo menos assim suponho. Seu rosto me hipnotiza, de longe nos freqüentes palcos, de perto em eventuais casas amigas.
A belíssima casa de Joaquim Mitninsky, decorador lisboeta, na Rua da Horta Seca, a dois passos do Chiado, é a imagem perfeita da ostentação, beirando, sem porém cair, no ridículo. Cristais, pratas, Companhia das Índias. O sofisticado judeu adora convidar os colunáveis do momento. Eu, colunável? Nem tanto. Devo servir como tapa-buraco, para não serem treze á mesa, ou faltando homem para equilibrar o ambiente...
Estou a conversar com uma
senhora brasonada de idade definida, dessas que não mais pulam cercas.
Obrigatório vestidinho preto, obrigatório colar de pérolas, cabelos brancos
laqueados, no dedo antigo anel de brilhantes, evidente jóia de família.
Do outro lado da sala, está
Amália, á volta de quem o jantar foi organizado, assediada, como sempre e em
qualquer lugar. Escuta mais do que fala, xale sedoso nos ombros, longos brincos
filigranados de ouro, como usam as noivas da Beira Alta.
De que estamos falando? Nada
de relevante. O corriqueiro. De repente, Amália olha na nossa direção, se
separa do grupo e vem nos cumprimentar. Sua atenção dirige-se á velha condessa,
encantada por ter sido notada.
“A senhora lembra-se de mim?”
pergunta Amália.
“E quem poderia esquecer
Amália?” responde a anciã sorrindo.
- Não, senhora. Estou falando
de muitos anos atrás...
... Interrogação silenciosa
da interpelada.
- A senhora não se lembra,
mas eu costumava tocar a sua porta... Sua casa ainda é em Alcântara?...
- Sempre!
- Eu tocava a sua porta, quando tinha meus doze, treze anos, para lhe vender laranjas...
A velha condessa fixa Amália com seus olhos embaçados, sem poder articular uma só palavra. Nem eu. A emoção se fez sólida, concreta. Amália sorri, acrescenta umas palavras gentis e volta ao grupo inicial.
Já conheci autenticas rainhas ao longo de minha vida.
Amália foi uma delas.
Dimitri Ganzelevitch
Salvador 23 de
dezembro de 2007.
Parabéns p texto!
ResponderExcluirBela crônica Dimitri! Quão nobre era Amália, no meio de nobres!
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