por Charles Bukowski
“Chegou à minha porta uma noite, molhado, magro, espancado e aterrorizado um gato branco, vesgo e sem cauda. Levei-o para dentro, dei-lhe de comer e ele ficou. Ele confiou em mim, até que um amigo subiu a rampa da garagem e o atropelou.
Levei o que sobrou dele ao veterinário, que disse: “Não tem muitas chances... Dá-lhe estes comprimidos... sua coluna está quebrada; já estava antes, mas de alguma forma se consertou, se viver nunca andará; veja estes raio-X, Ele foi baleado, olha aqui, os chumbos ainda estão lá... Além disso, ela já teve uma cauda, mas alguém a cortou... ”.
Voltei com o gato, era um verão quente, um dos mais quentes em décadas, coloquei no chão do banheiro dei água e os comprimidos, não comia, nem tocava na água. Molhava o meu dedo nela e molhava-lhe a boca, falava com ele, não ia a lugar nenhum, passava muito tempo na casa de banho e falava com ele, e tocava-lhe suavemente, e ele olhava-me com aqueles olhos azuis claros e vesgos, e com o passar dos dias fez o seu primeiro movimento rastejando com as patas dianteiras (as traseiras não respondiam).
Conseguiu chegar na caixa de areia, rastejou sobre a beira até estar dentro, foi como a trombeta de uma possível vitória soando no banheiro e na cidade. Eu me via nesse gato, eu também tinha passado mal; não tão mal, mas sim muito mal.
Uma manhã ele levantou-se, levantou-se, caiu e ficou olhando para mim. “Você pode fazer isso”, disse eu. Continuou tentando, levantando, caindo, até que finalmente deu alguns passos, ele era como um bêbado; as patas traseiras não queriam fazer o seu e ele caía de novo, descansava, voltava a levantar.
Você sabe o resto: agora está melhor do que nunca, vesgo e quase desdentado, mas a graça voltou, e esse olhar nos seus olhos nunca se foi...
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