ÁGUAS

As águas da baía se espalham debaixo de minha varanda. Costumam ser de uma imobilidade absoluta, metálica. Hoje é chumbo, ontem foi aço. Confundem-se com o céu que elas refletem, costuradas vagamente lá no fundo com as prováveis terras que anunciam Salinas das Margaridas e a entrada do rio Paraguaçu.

Vez ou outra, quando os ventos irritados reclamam, sobem então ondas a lamber as laterais dos barcos. 

 Mas nunca por muito tempo.

Hoje tem doze cargueiros. Ontem eram catorze. Como se estivessem soldados na chapa. Sai um, carregado de contêineres vermelhos e verdes. Vai rodando devagar, sem ajuda daqueles barquinhos que, com seu nariz achatado, sempre me lembram desenhos animados dos anos 40. Suponho que razões econômicas prescindiram desta solução lenta e penosa.

Deslizam alguns barcos menores tesourando a superfície.

No meio dos cargueiros, um barquinho, como perdido na imensidão cinza.

Algum pescador. Daqui não dá para ver bem o homem, muito menos a vara.

Quem será? Quantos anos pode ter? Uns quarenta, sessenta? Como saber?

Ali está ele, sem idade, sem rosto, isolado do mundo, dialogando silencioso com os peixes que hesitam em morder a isca. Em que, em quem pensa o pescador? Em sua mulher, sua amante, seus filhos? Na falta que faz algum dinheiro a mais? Ou é simplesmente um aposentado, amador de solidão, que assobia desafinado, mas feliz por estar longe de todos? Dá uma olhada do canto do olho para esta cidade tentacular que tudo abocanha à sua volta, e ele, feliz por poder escapar, nem que seja por algumas horas.

Tem tantos anos que vejo este barquinho... Como saber se é o mesmo? Claro que não tenho a certeza. Pode ser ele como qualquer outro, se revezando, quem sabe, antes do começo do dia. Na realidade é sempre o mesmo, mudando de rosto ou de idade. As iscas são as mesmas, os pensamentos também.

Há quinhentos anos que barquinhos estão a pescar nestas mesmas águas... Que bobagem! Bem mais de quinhentos anos, mil anos... mais! Todos pensam igual, todos à espera de peixes que já foram mais inocentes, mais numerosos.

Só mudaram os ruídos da ribeira, a forma dos grandes barcos.

Lá vai ele se afastando, devagar, sempre mais distante...

Dimitri Ganzelevitch