O PORTO, RUÍDOS E LUZES

 

Os últimos raios incendiaram as nuvens como se cortinas de uma ópera verdiana fossem. No inverno, o sol desaparece mais cedo por trás de Salinas das Margaridas.

Agora é noite. Negra, compacta, uniformizando o céu sem lua nem estrelas e o mar opaco da baía onde piscam as luzes incertas dos cargueiros. Gosto deste momento que finge ser definitivo, infinito.

Nas avenidas da cidade baixa, o trânsito silenciou. Semáforos gerenciam inúteis ordens. Verde pode, amarelo atenção, vermelho não pode. Mas por trás do alto muro, o porto continua pulsando, guindastes carregando pesados contêineres numa atividade permanente de onde o homem parece se ter ausentado. Para que portos de que países irão as cargas de soja, algodão, cravos e canelas, frutas, minérios, carnes, madeiras e talvez alguma droga cuidadosamente escondida? Na minha velha poltrona de vime permanecerei, atento a estes sons maquinais, complemento indissociável do trabalho portuário, a estas luzes que espantam o sono. Mais tarde, bem mais tarde, o longo lamento de uma sirena me despertará, último apelo para embarcar.

Vez ou outra, abro a porta – abrir portas me dá tanto prazer! - a algum visitante. Este, após ter examinado o grande bazar de salas sobrecarregadas de quadros, livros e objetos, ao se aproximar da beira do terraço, talvez ouse queixar-se dos galpões, caminhões e cascos enferrujados de velhas embarcações. Que pena, este porto! Ficarei silencioso. Não argumentarei. O que você esperava? Uma praia de areia alva bordada de coqueiros com baianas devidamente trajadas sambando voltei americanizada? Na beira de uma cidade de três milhões de habitantes e velha de cinco séculos?

Gosto de viver a vida como ela é, longe das pieguices fantasiosas. Todo porto é vida. Este, aqui e agora, palpitando aos meus pés, é um enorme coração. E logo ao lado da feira de São Joaquim, ventre da Bahia. Dele, a cidade e o país nasceram. Pedaço de história que se oferece, dia e noite, de graça. É só lembrar o encontro das pesadas caravelas de velas roídas com as plumárias canoas, as fragatas de Charles Darwin e Maximiliano de Habsburgo, futuro e azarento imperador do México, do mercenário Pierre Labattut, os saveiros carregados da cana de açúcar do Recôncavo e os silenciosos submarinos nazistas.

Mas meu porto também é festa nas noites de verão, quando saem os imensos navios rumo a outras ilhas, outros cheiros, outros ritmos. Passam bem debaixo de minha casa, lentos, soberbos, enguirlandados de luzes, todas as cabines iluminadas, cintilando de mil flashes. Um bolero escapa do convés superior no pisca-pisca da discoteca. Viram à minha direita, contornando o quebra-mar a desaparecer devagar. Na minha memória um quarteto de cordas toca um abafado “Amami, Alfredo”.

Dimitri Ganzelevitch

A Tarde, sábado 21 Agosto 2021