Durante
alguns meses participei de uma mesa onde pessoas bem-intencionadas se reuniam
para refazer o mundo, tarefa iniciada por outros grupos pelos cinco
continentes, através de alguns milênios, sem grande resultado.
Os encontros
semanais começavam às 18h. Com regularidade admirável, a mesma pessoa chegava
sempre com um mínimo de 40 minutos de atraso. Sem qualquer motivo e com soberba
indiferença.
Como nunca
fui de ficar calado, reclamava. Até que um dia, irritada com minhas cobranças,
a dita respondeu: “Na Bahia, este negócio de pontualidade é muito questionado”.
Não perguntei como a senhorita resolvia esta relatividade no caso da chegada ao
emprego, da reserva da mesa no restaurante, do Jornal Nacional ou do voo para
São Paulo. O grupo acabou se dissolvendo na leveza do ar.
O tempo da
pessoa que se permite chegar depois do anunciado é sempre mais valioso que o
tempo de quem espera. Resta, de forma perene, latente e quotidiana, meu inconformismo
com o ritual do atraso. Já se passou mais de meio século e permaneço, em
matéria de pontualidade, absurdamente europeu.
A classe
médica leva sem possibilidade de contestação o Oscar do Atraso. Em mais de meio
século na Bahia só encontrei uma dermatologista e um urologista a me receber na
hora marcada. Certa vez, após aguardar quase duas horas, ousei reclamar. O
médico ofendido na sua sacralidade, recusou me atender. Dei queixa na Ordem dos
Médicos que, em flagrante corporativismo, deu razão ao doutô.
Após cinco meses
de obras e gastos exagerados, em setembro do ano passado, inaugurei minha nova
e sem dúvida última residência com um pôr de sol para um grupo de velhos amigos
e algumas relações de trabalho. O convite deixava claro que a festa terminaria
às 20h00. Isto por causa da Marta e do André que moram longe e precisam
descansar porque amanhã é outro dia de trabalho. A jovem artesã a quem tinha feito
uma encomenda para enfeitar a cozinha, apareceu folgada e descontraída quinze
minutos antes do fim e muito depois dos últimos acordos do chorinho. Ao estranhar
tão tardia chegada, me respondeu com desloucada risada: “Não era até às 8?
Então!” Esta grosseria lhe fechou para
sempre a porta de minha casa e de meu bolso.
“Time is
money” afirmam os materialistas americanos. Longe de mim acoplar um taxímetro à
minha vida. Mas não vejo motivo para perder nem horas nem minutos deste vale de
lágrimas a olhar estressado no meu swatch o lento avanço da longa flecha anunciando
inexoravelmente que pedacinhos de minha vida estão correndo para o ralo só porque
o outro está a demorar-se no chuveiro, no celular ou no monitor.
Enquanto isso, as redes sociais anunciam
relógios que marcam minutos, segundos e até quartos de segundos.
