UMA ANTIGA PAIXÃO

    De avião leva-se pouco mais de uma hora de Lisboa a Casablanca. Para os restantes 500 quilômetros é só sentar num ônibus durante umas oito horas para chegar até a imensa praia de Agadir, bem ao sul de Marrocos.

Mas minha viagem não parava por aí. Pegava outro transporte. O amontoado de lataria enferrujada com janelas quebradas ou que não abriam mais, recheado de campesinos, militares, mulheres com duas ou mais crianças, trouxas, gaiolas e malas de papelão me levaria, por mais duas horas ainda, até Tiznit.

Tinha-me apaixonado por aquele povoado de barro em volta de uma praça arcada onde joalheiros judeus continuavam a trabalhar como em tantos séculos anteriores. Ruelas pontuadas de pesadas portas trabalhadas, muros cegos deixando escapar um galho de romeira ou uma palma. 

É numa destas ruas que se escondia o hotel de Monsieur Ali.

No térreo, um modesto balcão com a obrigatória fotografia do rei, o comedor, a cozinha... A escada ampla de ladrilhos hidráulicos leva a uns oito quartos. Cama com colchão de palha, mesa, cadeira, lavabo. Os lençóis são curtos. O banheiro fica ao fundo do corredor. Mas a vista! Ah! A vista do hotel de Monsieur Ali... Um pedaço de paraíso com suas laranjeiras e tamarineiras, os pés de tomate, alho, cebola, alface, alcachofras, rosas, o todo rodeado de uma orgia de buganvílias e hibiscos.

Era a síntese do Reino de Marrocos inteiro, sua magia, sua sensualidade. O paraíso tem que ser sensual ou não será. Alugava uma bicicleta para vadiar pelo oásis vizinho, tomar um chá com hortelã num dos três cafés da praça, conversar em espanhol com os joalheiros, descendentes que eram dos expulsos de Andaluzia pela rainha Isabel La Muy Católica. Após quinhentos anos ainda falavam ladino.

Mudei de hemisfério, de vida. Minha paixão por Tiznit permanecia intacta, sublimada pela memória. Até que no fim dos anos 80, saí de Salvador com a intenção determinada de rever o vilarejo de meus sonhos.

O ônibus deixou-me na praça quando o comércio começava a abrir. O choque foi imediato, brutal. Carros, motos e caminhões barulhentos eliminaram jegues e camelos. As fachadas rebocadas ostentavam cores agressivas. Anúncios de refrigerantes, pastas de dentes... Arrastando minha mala, fui pelas ruas que mal conseguia reconhecer. Não havia mais nenhum muro de barro. Tudo asfaltado, cimentado, banalizado.

Cheguei finalmente à porta do antigo hotel. Em vão bati e chamei. Do alto de uma casa vizinha uma voz feminina gritou “Messié Ali m´chá! ”. Monsieur Ali fora embora. Acrescentou algo que minhas reminiscências de árabe dialetal interpretaram como uma mulher tinha morrido. 

Voltei à praça e peguei o próximo ônibus para Agadir.

Nunca queira rever uma antiga paixão...

Dimitri Ganzelevitch

Jornal A Tarde

Sábado 18/04/2020